Alessandro Baricco är en litteraturens ekvilibrist. Likt en korsning mellan lindansare och jonglör tycks italienaren i sina bredast anlagda romaner - genombrottsboken och världssuccén "Silke" är av rakare virke - eftersträva eleganta balanskonster på hög höjd med många bollar i luften.
Att det går snett ibland gör inte så mycket, eftersom själva våghalsigheten och utmaningen är en del av läsarens behållning. Intrigerna och de otaliga utvikningarna är knappast oväsentliga, sällan ändå överordnade konstens egenvärde. Litteratur värd namnet kan aldrig reduceras till sitt stoff.
I Viveca Melanders virtuosa översättning föreligger nu "Den här historien", en symfoniskt komponerad roman i den melodiska prosans skepnad som täcker snart sagt hela 1900-talet, inklusive fasorna i första världskrigets skyttegravar. Originalet utkom 2005, samma år som landsmannen Claudio Magris publicerade "I blindo".
Om Magris, den större författaren av de två, där framstod som en tungt vägande historiepessimist, så tangerar Baricco den luftigare tanken om historien som en optisk illusion med begränsad betydelse för den enskilde. I stället för dialektiken mellan framsteg och bakslag betonar Baricco ögonblicket, kärleken, kallelsen.
För den 1897 födde centralgestalten Ultimo - vars dramatiska och olycksfyllda historia berättas indirekt, med talrika perspektivförskjutningar och ideliga skutt i tiden och rummet - leder detta till övertygelsen att han är ämnad för uppgiften att bygga en bilbana. Det är symptomatiskt för ett författarskap som njutningsfullt frossat i kuriösa entreprenörer och innovatörer, uppfinningar och fortskaffningsmedel.
Samtidigt som Ultimo, och Baricco, står med ena benet i utvecklingsoptimismen och framtiden, så symboliserar ju bilbanan - man kör runt runt - ett slags motsats: drömmen om cirkelrörelsen och den eviga hemkomsten till det på grund av verklighetens omständigheter förskingrade paradiset.
På lätta fötter i lätta händer går den här historien i mål.